Spring

Spring
Primavera en Mannheim, Alemania. Paisaje fotografiado y editado por mí.

jueves, 12 de febrero de 2015

Pájaros Cantando

El arte abstracto nunca ha sido uno de mis fuertes. A pesar de las reseñas y las alabanzas de los expertos respecto a algunas obras y autores famosos, el arte abstracto, el arte moderno y el surrealista representan una cuestión en relación a la cual tengo sentimientos realmente confusos. No es que nunca le haya concedido una oportunidad. De hecho, he tenido la fortuna de visitar excelentes museos con colecciones ya sea temporales o permanentes de arte abstracto y artistas del modernismo y surrealismo, entre ellos la Galerie Neue Meister en Dresden, el museo del Banco de la República en Bogotá y el museo La Tertulia en Cali. En estas oportunidades, después del recorrido, siempre he terminado, no con un sinsabor o con un sentimiento de indiferencia (que a mi parecer es el peor sentimiento que puede despertar una obra), sino con una sensación de incomodidad, de sentir que lo que contemplé de una manera u otra me perturbó, porque lo que aprecié se me asemejaba a los delirios de un enfermo mental cuya concepción de la realidad estaba demasiado torcida para mi gusto o por la simple frustración de no haber captado el mensaje, cualquier que fuera, escondido y cifrado entre capas de lineas, pintura y materiales. He llegado al punto de sentirme incomoda con el sólo hecho de estar parada al lado de algunas obras, darles las espalda, pero saber que aún  están allí y que podría espiarlas por el rabillo del ojo. 

Hay un artista del surrealismo, sin embargo, que me llama la atención. Sus obras me recuerdan a esos dibujos que hacía cuando niña, en donde, entrecruzando lineas y formas a lo largo y ancho de un papel, intentaba después hallar figuras y crear efectos muy primitivos, resaltando esto y lo otro con colores. Estoy hablando de Joan Miró, pintor, escultor, grabador y ceramista español. No soy quien para analizar una obra tan basta, evolucionada y compleja de la cual, estoy segura, no entiendo ni la mitad. Tampoco estoy muy segura de porqué simpatizo con muchas de estas obras. Sólo puedo decir al respecto que Joan Miró es un artista que parece jugar e internarse cada vez más en lo infantil y lo onírico. Contemplar sus obras es como encontrarse en un sueño, en donde, a partir de una temática central, se despliegan toda una suerte de sucesos y personajes que interactúan entre sí por medio de lineas y efectos. Aquí son muy recurrentes las representaciones de paisajes, mujeres, insectos, estrellas, entre otros. La figura humana es completamente alterada y llega a adquirir rasgos alienígenas, rupestres o autómatas.

A continuación les comparto algunas de las pinturas más conocidas de Joan Miró. Esta es, claramente, una muestra muy pequeña y poco significativa de lo que es su obra, la cual también incluye esculturas, pero creo que, si hasta ahora no sabían nada de él, puede darles una idea sobre lo que vengo hablando. Como siempre, me encantaría leer sus opiniones al respecto, siempre aprendo con ellas. No importa si no son expertos en arte, que aquí nadie lo es.

The Hunter (Catalan Landscape), 1924.

Harlequin's Carnival, 1924-25.

Snail, Woman, Flower, Star, 1934.

Birds and Insects, 1938.

Ciphers and Constellations, in Love with a Woman, 1941.

The Smile of the Flamboyant Wings, 1953.

Bird, Insect, Constellation, 1974.

Aquí entre nos, sí que tengo una obra favorita que hoy en día se encuentra en el museo de arte moderno de Nueva York. De esas obras que, sin importar cuanto tiempo pase, siguen sorprendiéndome cada vez que la miro... y eso que tiene una estructura relativamente simple. Se trata de la acuarela titulada Twittering Machine (algo así como la máquina que gorjea en español), del artista alemán nacido en Suiza, Paul Klee.

Twittering Machine, 1922, Paul Klee.

La obra ha tenido múltiples interpretaciones. Algunos le atribuyen un aire absurdo muy al estilo de "Alicia en el país de las maravillas". A otros les produce un sentimiento de incomodidad y amenaza inminente por parte de unas criaturas que no son más que aberraciones intentando asemejar a la naturaleza y que cantan ya sea seduciendo a su victima, o armando una cacofonía infernal. Para otros es el resultado de la fusión entre organismos vivos y máquinas. Algunos ven a unas criaturas siendo torturadas y obligadas a cantar, incluso cuando sus cuerpos han llegado a su límite. Para otros el cuadro presenta la victoria de la naturaleza sobre las máquinas, en donde una máquina de música abandonada a su suerte y a la herrumbre no tiene más opción que contemplar a las aves cantar y producir los sonidos que ella falló en reproducir.

Para mí, y con esto me incluyo en ese grupo de personas que la han interpretado de esta manera, es una representación del sonido mismo. Los cantos de las aves son una muestra de la armonía sonora que puede producir la naturaleza. La manivela debajo de ellas es una representación de los sonidos que puede crear el hombre a partir de todos los instrumentos que ha diseñado. A los cánticos de la naturaleza sumamos nuestros sonidos y de esta forma podemos hallar un equilibrio que, como humanos, nos falta. Las tonalidades frías de la imagen en el centro y más cálidas hacia los extremos me hacen pensar en el amanecer y en esos primeros trinos que se escuchan desde la ventana cuando abrimos los ojos. Hay también un elemento matemático de mi agrado, si pensamos en la cuerda sobre la que se paran los pájaros como una onda sinusoidal. Con esta obra, el señor Klee ha conseguido ponernos a divagar y ha logrado que una sola imagen estática conciba tal variado grupo de interpretaciones, lo que en sí, es todo un logro.

Para no extenderme más, cosa que me sucede cuando llevo mucho tiempo sin actualizar, paso a compartirles, como de costumbre, mi último poema cuyo titulo pueden leer al final de mismo.

Como si fuera un ciclo infinito,
he perdido la cuenta
de las veces en que el sol
le ha cedido paso a la luna,
y en las que he descubierto mi pecho
para que en él moren los elementos,
junto con todos sus fenómenos.

Como si este caminar no
fuese a terminar nunca,
he dejado que la tierra fértil,
labrada por los más humildes hombres,
se atraviese ante mis ojos,
y que su aroma a profundidad
se enraíce entre los dedos
largos de mis manos.

Sin padre, sin madre, sin nombre,
sin voluntad para pronunciar uno,
sólo pude esperar a ser reconocido
por aquellos a los que nadie reconoce,
a coronarme con sus luminarias
y a correr por sus senderos,
como si fuera la sangre misma
en las venas del bosque.

Mire al vacío incontables veces,
puse en duda la naturaleza de mi soledad,
dejé que mi risa fuera un sonido cavernoso,
como extraído de las profundidades frías
y vírgenes al interior de la montaña,
y me extravié, sin saberlo,
de los caminos de los hombres.

Un espectáculo de luces
danza desde entonces en la
niña de mis ojos
y sólo es percibido por aquellos
que viajan por la mismísima senda
trazada para los animales salvajes
por los reyes de las montañas.

Escuchando en silencio el canto
de los seres que aparentemente callan,
contemplando su desenvoltura
entre los pliegues de las sombras,
hablando sin permitir el movimiento de los labios,
he reconocido su lugar
entre los moradores de este mundo.

Yo que he sido tocado por las manos mismas
de los advenimientos naturales,
he regalado mis sentidos
a aquellos que se despliegan,
como alas nuevas, por la noche.
Como si fuese el último conocedor
de un lenguaje más antiguo que
el tiempo mismo,
dejo que mis huellas se hagan
el camino que han de seguir
los que procesan detrás de mí.

Así pues, guárdame un lugar
entre tus invitados esta noche,
comparte conmigo el licor
de la madre tierra,
e intenta conservar las palabras que escuchaste
aunque después no recuerdes la boca de quien las dijo.
 Considérame el heraldo de aquellos
que pueden ser apreciados
sin existir realmente,
un simple viajero que ha visto
la línea que divide a nuestros dos mundos.

Walpurgis
_______________________________
Estefanía Figueroa Buitrago 


El titulo al final tiene su razón de ser. Si han escuchado sobre la noche de Walpurgis podrían empezar a leer el poema ya con una idea en la cabeza. La verdad, no me refiero a brujas ni a apariciones, sino a una relación un tanto espiritual con la naturaleza.

Cierro esta publicación con una canción de la artista Florece + the Machine, titulada Heartlines de su álbum Ceremonials que espero disfruten.




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Hasta la próxima ocasión y gracias por leer :).

12 comentarios:

  1. ya nos tenías abandonad@s.

    Creo que la sensación que te aborda al tratar infructuosamente de admirar ese tipo de obras no es exclusiva de ti.... de hecho estaría muy seguro al atreverme a afirmar que la muchas de las personas que conozco y que dicen poder interpretar tales obras en realidad solo se feotan su barbilla en frente al lienzo y ponen carita de intelectuales mientras un pequeño mono de juguete con platillos en las manos se apodera de sus mentes.

    Me llamarás loco... peeo mientras leía el poema me imaginaba una persona en el bosque en busca de su misión en la vida... en busca de conocimiento. .. de alguna forma me hizo pensar en Saratustra y en Dakotas al tiempo... ha sido capaz de hacerme imaginar cosas por fuera... eso me gusta.

    Me place leerte nuevamente. ;)

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    1. Lo bueno es que con esta publicación varios nos hemos sincerado haha. Yo, a pesar de no ser creyente de la religión ni de su simbología de santos, ángeles y demás, disfruto por sobre todas las cosas las pinturas con temas religiosos o históricos, tal como una vez me dijiste que también era tu caso. Por eso siempre digo que en ese sentido soy muy clásica, mente cerrada, aburrida o como quieran llamarlo los que saben de estas cosas.

      Me alegra que mi escrito despertara esas sensaciones, que las tuve muy presente a la hora de escribir. Quería presentar a un viajero solitario, que, por tomar sendas en la vida poco comunes, se enfrenta con su soledad, pero también obtiene una sabiduría propia de la naturaleza que es más profunda y fundamental, pero que los hombres en su afán constante han olvidado.

      Un saludo.
      Estefanía

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  2. Bonito poema y curiosas muy curiosas esa obras, Aunque la verdad no entiendo para nada de arte.

    Besos.

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  3. Bonito poema y curiosas muy curiosas esa obras, Aunque la verdad no entiendo para nada de arte.

    Besos.

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    1. Rafa,

      bastante curiosas por cierto, y como justamente venimos hablando, creo que es mejor ser sinceros con que no entendemos lo que ponen allí que hacernos los intelectuales.

      Un saludo!
      Estefanía

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  4. Creo que como tú dices, a veces es difícil lograr disfrutar ciertas obras tan abstractas. Yo, por lo menos me deleito muchísimo al observar obras de este estilo, y puede ser que a veces el morbo mismo sea el que me motive a apreciarlas, más que el hecho de entenderlas. De igual forma, yo no soy un crítico para dedicarme a entender las diferentes ideales que cada quien tiene en su cabeza. Por cierto, me sigue entreteniendo mucho leerte. Ojalá no dejes pasar tanto tiempo sin actividad en el blog. Un gran beso.

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    1. Hermano,

      la verdad es que el morbo también es lo que impulsa a muchas personas a contemplar obras de este tipo, que a pesar de todo, insinúan bastante en la mayoría de ocasiones . Podrás no entender nada, pero estas de acuerdo en que la obra gira en torno a algo violento, o sexual o de crítica a la sociedad o algo por el estilo.

      Me alegra mucho que te guste lo que escribo y espero, con tu apoyo, seguir mejorando. También espero no demorarme en actualizar tanto la próxima vez, pero a veces o es el tiempo o es la musa la que falta.

      Un abrazo,
      Estefanía

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  5. Querida sobrina:

    Cuando leí esta entrada me sorprendí al encontrar coincidencias contigo respecto a un grande de la pintura surrealista; coincido contigo en que el arte abstracto jamás ha sido mi fuerte y, quizá, por eso mis, no he visitado ninguna exposición de este estilo, pero, la búsqueda de la belleza alguna vez me puso frente a Joan Miró...¿Qué entendí? Nada, más bien quedé inquieto, con un montón de interrogantes que se quedaron conmigo hasta hoy. Recuerdo que, hace ya mucho tiempo, con un grupo de amigos míos, en El Cerrito, nos embarcamos en una aventura cultural en la que hubo mucho de inmadurez y de fantasía, me refiero a que publicamos una revista cultural que llamamos Agora la cual ilustramos en su portada con, creo que se llama así, "La primera fase del despertar del día" de Miró. Queríamos dar a entender que esa aventura literaria podría ser nuestra primera fase de un despertar de la cultura en el pueblo antes mencionado. Creo que nadie entendió esa propuesta y de cinco mil números no vendimos ni mil y fracasamos. Pero, Joan Miró quedó para mi como una referencia surrealista que después me llevaría a entrar en más contacto, sin entender mucho, con Salvador Dalí. Tu reflexión en referencia al arte abstracto, a lo surrealista, me hace pensar en esos mecanismos de la psiquis humana que nos hace abrazar, rechazar o nos hace asumir una actitud dubitativa ante una propuesta artística. Me maravilla, en todo caso, cómo has desarrollado este asunto en referencia a Miró.
    En relación a tu poema titulado Walpurgis, debo decirte que me ha gustado esa decidida vitalidad como lo has desarrollado, poseída, quizá, por ese espíritu agradecido y solidario que nos concita, tanto en Alemania como en toda Escandinavia a danzar alrededor de una gran hoguera, ebrios de felicidad; danzamos porque hemos pasado el largo y frío invierno y nos llega la vida nueva con una bella primavera. Hay en tu poema un asomo evidente de solidaridad con los más débiles y honestos de la tierra y una decidida generosidad al entregar el pecho o las manos para que los elementos moren en tu cuerpo, se enraícen en él para acogerlos y, talvez, ser uno con la naturaleza.
    Hoy en día, a nivel de la gente en estos países del norte de Europa, la quema del invierno (Valborg o Valborgmässoafton), el último día de abril, es más una celebración de alegría por la llegada de la primavera y, como ya lo dije, se celebra bailando y cantando alrededor de una fogata y se bebe mucho aguardiente (Brännvin).
    Tu poema, mi adorada sobrina, es uno de los mejores que te haya leído.
    Estupenda voz la de Florence!
    Te dejo un beso y un abrazo. ¡Eres genial!

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    1. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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    2. Querido tío. Como siempre es un gustazo leer un comentario tuyo, pues siempre llevas mucho más allá las interpretaciones y los escritos que realizo y, en cierto modo, me ayudas a entender más de mis propias obras y a ver bajo una nueva luz los temas que trato.

      Tengo, por supuesto, muy en cuenta a la famosísima Ágora, en la cual mi papá publicó un poema crítico sobre la destrucción humana. Ahora no recuerdo los versos completos, pero él sí que se acuerda de algunos y siempre que puede me los declama. Lástima que ideas innovadoras como esta caigan en el olvido con tan poca acogida y con tanta indiferencia. Lamentablemente, lo que siempre vende y venderá son los escándalos y esa clase de cultura del bajo mundo. A mí personalmente me hubiera encantado contar con un ejemplar de la revista.

      Que alegría leer tu apreciación del poema! Es lo que yo tenía en mente a la hora de escribirlo. Una especie de danza en torno a la naturaleza, acompañada de júbilo, pero también de soledad. Una especie de retorno a los orígenes del hombre, como si fuera un segundo nacimiento.

      Gracias por tus comentarios en todas mis entradas. Son geniales, igual que tú.

      Estefanía

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  6. Luego de superar mi leve ira por mi comentario no publicado y perdido en el que dediqué un tiempo considerable, vengo a dejar mi nuevo comentario :P

    Primero que todo cuando vi en facebook que había actualizado su blog, la imagen del preview la reconocí de inmediato y se me vino a la mente varias pinturas que ya había visto del artista Joan Miró, el semestre pasado en el instituto estudiamos someramente su obra e hicimos algunas representaciones con base a esta. Cuando apreciaba la obra de Miró surgieron en mi muchas emociones pero no un entendimiento en sí de la obra, veía muchas representaciones infantiles, algo líricas, algo inocentes y la paleta que empleaba este artista captó instantáneamente mi atención, quizás es uno de los factores por los cuales su obra crea curiosidad en el espectador; muchos colores primarios y secundarios, eso le da mucha fuerza.

    Ninguna persona que he conocido (ni siquiera ahora que estoy un poco más rodeada del ámbito artístico) tiene una opinión uniforme acerca del arte abstracto, unos lo consideran lo mejor de lo mejor y otros dicen que eso no tiene sentido y solo son manchones. Al igual que lo escribió en su post, el arte abstracto, moderno o surrealista no es lo mío, en mi opinión me parece frustrante no captar la interpretación completa de lo que el artista quiso plasmar en su obra y paralelamente me da tristeza, creo que ningún artista quiere que le interpreten mal su obra o le otorguen significados que no tienen nada que ver, a menos que sea su intención.

    Al seguir leyendo el post me encuentro con la obra "Twittering Machine", nunca la había visto antes y tal como lo dije antes no la puedo comprender totalmente pero al observarla me produce varios sentimientos y el primero es nostalgia, quizás por los colores, en el centro fríos y luego se tornan un poco cálidos, quizás por el aire que quiso darle el autor, aunque obviamente no sé cuál fue la intención de el al crearla. Siento que esta obra quiere representar los sonidos naturales (base de todos los sonidos producidos por instrumentos o cualquier otro objeto) poco a poco desplazados por sonidos artificiales creados por el hombre y hasta sintetizados por un computador, son solo producidos por máquinas y en la actualidad hay tanta contaminación auditiva como visual que a veces sofoca... pienso que es algún tipo de protesta para que haya un equilibrio.

    Luego leí su poema, vaya que me transportó a otro mundo. Me dio la impresión de cómo una fuerza extraordinaria cambia su entorno, ya sea alguna fuerza natural o la fuerza interior de alguna persona para alcanzar su meta, lograr la realidad de su anhelo, sentí mucha pasión en sus letras y cada vez me sorprendo más de lo que usted puede llegar a crear 
    Creo que el comentario que se perdió decía más cosas pero bueno, ahora ya lo copio primero en Word antes que se pierda jajaja, espero leer más de sus escritos, me encantan :P
    Con mucho cariño muak

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    1. Una verdadera lástima que se haya borrado el comentario anterior. Generalmente, cuando nos inspiramos, escribimos algo y ese algo se borra, por más que ya lo hayamos hecho una vez y queramos reproducirlo, no sale lo mismo. No obstante quería leer su comentario, primero, porque vagamente me acordaba que ustedes en el instituto habían discutido la obra de Miró, segundo, porque su opinión sobre arte para mí cuenta mucho, sobre todo porque la considero bastante talentosa en esto. Así que gracias por darle una segunda oportunidad al comentario :).

      Me gusta muchísimo su interpretación de Twittering Machine, ya que es muy similar a la imagen que yo tengo de esta pintura, y exactamente el mismo sentimiento de nostalgia se despierta en mí cuando la contemplo, en parte por su simplicidad, en parte por los colores, en parte por los vacíos en el lienzo. Aquí entre nos, al principio yo estaba confundida porque tenía la impresión de que esta obra era de Miró. Algo de similar tienen. Y de hecho, encontré el dato de la obra de Klee en una reseña de Miró, después de buscar infructuosamente aquí y allá “Miró, pájaros cantando” (de allí el título de la entrada).

      Me alegra mucho que le gustara el poema. Para mí fue una experiencia diferente. Quería algo más relacionado con la naturaleza y sus fenómenos, pero también con la humanidad.

      Gracias por pasarse y leerme como siempre. La quiero!!

      Estefanía

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